Diario de un Desesperado II

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Nuevamente esta página está en blanco, como yo. Estar en blanco es solamente bueno para dormir, y eso es lo que menos hago. La cafeína me tiene copado, prefiero ahora tomar un buen té. Sentarme en la orilla de la cama, palpar con los pies una alfombra suave, buena, más bien retazos, pero igual se ve bonito, monono. Cuando miro al velador, veo que hay encima un... texto de Panero, Teoría. Leer a Panero me acerca a la locura. ¿Locura poética? No sé, Panero solamente sabe eso, yo más bien hojeo cuando puedo sus poemas, que no los entiendo, si los entendiera no los leería en todo caso. Esto me recuerda una frase “al pasar” que me dijo hace un par de meses un amigo. “Cuando leo a Lihn, no entiendo todo, pero como que intuyo que hay algo ahí, que no sé muy bien que es”. Es extraño. Viéndolo así, la Literatura es totalmente opuesta a la Ciencia, a la Religión. Con la religión la cosa se ve aparentemente clara, pero creo que he picado alto con la ciencia. Aunque... no, puede tener algún sentido esto, porque la ciencia se auto cuestiona, se desarrolla y busca acaparar lo desconocido, haciéndolo conocido. Conocer es comprender, ja, que recurrente eres para mi Enrique. En la Literatura lo desconocido está estacionado, y dejémoslo así, parecen decir los fantasmas de lo literario. En la ciencia, sus ejércitos están ávidos de conocimiento, para acapararlo todo, develarlo todo, utilizarlo todo, y por último, “manejarlo” todo. “Hasta en las hormigas hay una ética” le escuché a Bolaño, citando a Borges. Me alejo del punto, pero con la sola intención de darme impulso y volver con más fuerza, y hacerme crepitante en este tema ocioso, que no conduce a ningún lado, a nada y a nadie. La ciencia hace daño, te encuadra, te hace real todo eso que tu no sabes que es, pero quisieras que no fuera eso que ves. Es mi realidad, pobre, creo en la irrealidad, pero soy tan monotemático me dicen mis amigos. Me vienen unos impulsos de vanidad que le hacen mal a todos, a mí y a los que me rodean. Me lo aguanto todo. No me importa que nadie esté creando, no me importa que nadie escriba, total, todos somos materiales "de" y "para" algo. Y no es justo que me enoje porque me critiquen mis obsesiones, tampoco es justo que hablen de mí, escucho mi nombre más de tres veces y ya estoy con ataque. Silencio, no eso no, susurros que te arrullan pero te mantienen despierto y desierto. Se me fue la puta idea, pero tampoco importa, porque me estoy mintiendo yo mismo, no tengo idea.

Me desprendo de los retazos del suelo, en la pared la camiseta de Newells, yo debí haber nacido en Rosario. A esta hora debería estar borracho en un bar, haciendo filosofía callejera, como Luca, grande Luca. Un saludo de acá. Luca era fana de Bukowski, y Bukowski ya viejito se escurrió gracias a un niñito de ocho años que el mar no era nada bonito. Puta que le he dado vueltas a ese poema. ¿Cómo no va a ser bonito el mar?¿O será un juego de palabras?¿Alguien sabe? No es necesario leer el poema, transcribo aquí, muy somera y aliñadamente el verso. (No es trascripción así perfecta, perfecta, perfecta, sino la idea, que no es mía, porque yo no tengo idea).

“Cuando llegamos al mar, el chico me dijo: El mar no es nada bonito. Fue la primera vez que me di cuenta de eso”

Me lo dejo de tarea pa la casa pa mi mismo, o pal que quiera, lo piola es que no es con nota.